Refugio Para Quien huye de Casa por Causa De Armas en Patria;

En el Sexcenio pasado mas de la tercera parte de permisos para refugiados fueron negados...

Nadie huye de su patria con temor, a menos de que un arma retumbre en su cama...

Un espacio libre y vacio en el D.F. lleno de historias que no han sido contadas...

NO HAY MAYOR PENA EN EL MUNDO QUE LA PéRDIDA DE LA TIERRA NATAL....

Paradojas...

Anquilozada en un mar , de posibilidades me detengo, atrapa, mirando una vez mas la luna. Haciendole preguntas que de costrumbre, pasare por alto al amanecer, me prometi dejar de hacerlo, me prometi no mirarlo mas a los ojos, no escuchar su aliento, ni humedecer mis labios al querer besarlo, pero no puedo dejar de hacerlo, su imagen precisa en mi mente elogia mas situaciones, paradojas comunes.

Pronto suena el telefono, se que es él de nuevo, a pesar de mi desicion de ¡Dejarme libre!, no puedo, soy tan debil como antes lo fui, la historia no cambio en nada... queria evitar una lagrima pero derramare mil , millones tal vez... ¡Contesto!, dice que vendra a verme, mis piernas se tornana en movimientos extraños, mi palpitar aunmenta, se supone no deveria sentir mas esto, que un nuevo ser me dentendria a sentir, lo que tengo por él, pero no domino el sistema motor de mi sentir.

En palabras comunes una Paradoja es lo contrario a lo que se considera cierto, pues lo mio es una Real Paradoja.

Te miro y podria jurar que la luna suele verse mejor si estas, tus labios llenan mas que mis labios, llenan mi alma por el momento que suelen compactarce, el olor a ti, me llenara en tu ausencia, y las palabras y mensajes seran releidos, una y otra, y otra vez, cada una por diferente razon, guardare los que dicen TE KIERO, borrare los otros, y se que esto es parte de la exageracion natural del momento, que te iras y de nuevo. Y los mil miedos y fantasmas recobraran vida en mente, me regañaran y atentaran a mi favor, parece que ellos mejor que yo saben que es majo para la vida.

Mazoquismo podria ser, el saber que no habra respuestas....ni esperanzas a corto ni largo plazo, que es facil decirlo pero no llevarlo a cavo, y mientras tu, vienes, te vas y emigras de mi cuerpo como mariposa, otros vienen a tallar lugares en mi bosque a sembrar arboles frutales, donde tu solo puedes dejarme malesas, malesas muertas, en espera de que yo provoque la lluvia que reverdesca su QUID. Pero ya no puedo más las migajas son muy pocas, y no vivo de encuentros, ni abrazos, ni caricias, ni palabras, y eso es todo, es todo y nada de lo que tenemos.

Mil y ninguna noche juntos, ningun cuento, ningun dibujo, no hay historia, por lo tal no puedo darle un fin, en la clase de guionismo no me enseñaron esto!, •como darle forma a quien nunca la tuvo? sin titulos o etiquetas, sin mas que una espera de lo utopico que es creer en ti.

el hombre de colores¡

alguna vez de esas en las que al pasar por la avenida notas una ligera mirada...

lo encontré su nombre, no lo se, no importo, era el el hombre del violín, aquel que durante un año había escuchado tocar, por fin el estaba frente a mi.....

lo note concentrado,,,, nada existía solo el, su violín, y yo (en mi visión )

Mi par de amigas dirán que solo fue un chico mas, pero yo se y guardo en mi el saber que no es así.. 

sus mil colores me llenaban el tiempo por un año, por un año lo había guardado como imagen en sueños y ahora.. ahora estaba frente a mi..

por primera y tal vez única vez...

auel que sonirisaba sueños estaba frente ami, tomado de la mano con su violin,... el, su violin y yo¡

no habia mas....

y continuo mi amorio sonoro con la imagen del violinista...

tome mil fotos. edite una cuantas...

al final el camino se separo de nuevo... el y su violin.. yo y mi camara...

el me dejo sus colores

(fotografia: elyz papitas, ediciones asco, Modelo:Isrra Desconek-t)

lejanía

*Tú en la lejanía. Pareces un sueño de algo que quizá nunca viví. Son los meses de mirara estas calles, llenas de trafico, y de alcohol...donde el aire pesado de tanta basura espacial.. puede aparecer entra y salir a su gusto de cuanto cuerpo encuentre, sin que nadie blasfeme en contra....

Las noches no avanzan solo lunas.... empujadas por la atracción.. hacia nosotros....

salgo por la mañana en mis dedos siento el latir ..., toco el cielo....Lo recurrente es imaginar en las pesadillas de un pirata...la mentira es creelo cierto.

No se cuantas veces he escrito algo, ni para cuantos cuerpos mas....ni  cuantos besos, ni si serán los últimos o primeros,,pero algo seguro... no se si lo ke relato en estas paginas , es cierto o es una ficcion o es partede una imagen paralela de algo ke jamas sere,,

me siento secuestrada en mi propia vida, los cambios me atan a ella y no me dejan mas salidas...

y es ke kuantas veces te eh contantado de los deminios ke asaltan por la noches el pueblo rom.....

despierto por las noches y es el roce de los sueños, el ekilibrio palpable.. entre al lokura y la muerte... toko tu nariz, y tus ojitos ke pese al dolor aun konservan el brillo de la niñez, 

LO KE ME AYUDA A DARME EL VALOR DE REGRESAR A MI SUEÑO

instantes.. sonoros

recuerdo el sonido del viento en mis oidos....

del anden lleno.... del anden vacio

....mi madre me dijo hija de la luna,, gitana eres,

y asi un sin fin de listas de fraces ke se vuelven instantes......

decisiones ke kulpamos a alguien mas.. instantes... cuestion de ellos, para ke la vida gire, kambie, kamine!!

instantes que llenan vacios, vacios que se vuelven vidas...... y de almas suspendidas endolores comunes, inmigrantes del tiempo.. !

suspendida en un aren de vidas tiradas y regaladas a el ! gente ke le cedio el placer.... de decidir a el... de justiciero,, de milagro... de idolo y dios...

el instante sonoro del recuerdo de una voz... ke atrapa al ke sigue ollendole!,

el instante de un adios, ke el oido vuelve eterno...

no rekuerdo muchos de ellos, tal vez el cerebro este preparado pa omitirlos...

Sonidos,,, instantes,,imagenes! risas llantos, felicidad!....muertes glorias..

nacen mueren gente perdida en un vaso, me agua miel.. mietras otros exigen un poco,, de instantes.. el arrepentimiento como el contra de ellos, como el Dios y el Satan...

como las historias de mi ya cansado abuelo....

como las ke yo no eh de poder terminar....

instantes en el ke un "si acepto" se mutara en un pelea diaria, en la batalla por el seguir, y el inducir, crecre, nacre, vivir, morir! y de nuevo aki estan!--.

instantes perdidos en el caos de una vida.... ek se dice llena por tener buena paga!

y recuerdo al imagen perfecta de akella pareja ke bailaba danzon sobre la plaza... la pregunta me remonto..¿Donde estan sus instantes?... perdio importancia,,, fueron mutados en al sonrisa semidentada de la dama!.....

la magia de ellos esta en las manos del mas muerto..... del ke ya recibio todo de ellos!

Cada lluvia tiene personalidad

Ha comenzado a llover en la Ciudad de México. El aire mueve deliciosas oleadas de un fresco que huele a tierra, a plantas y a cemento. Siempre he creído que, así como los copos de nieve jamás se parecen entre sí, tampoco la lluvia cae igual en un sitio que en otro. La del monte es diferente a la de las azoteas, pienso. La del sur no tiene nada que ver con la de occidente. De allí que esta lluvia, y cada lluvia, tengan un toque especial para mí.

Cuando era niño, la lluvia era una bendición. Me pasaba horas mirando por la ventana cómo arrastraba piedritas del techo y las depositaba, muy ordenadas, sobre la banqueta. Me gustaba cuando se inundaba la ciudad, porque entonces uno tenía justificación para andar con el agua puerca a la cintura, chapoteando mugre democráticamente e inventando juegos de peces gigantes que son posibles sólo una vez al año, si se vive en el desierto.

Quizá porque soy del desierto me gusta tanto la lluvia. Cada vez que la veo venir –como dice la canción– me agarra “de sorpresa” y me da un chapuzón. Van 10 días lluviosos; llevo cuatro remojones.

Cada lluvia, creo, tiene su personalidad. La lluvia que cae en el norte es una pelirroja impaciente; la del occidente, bonachona y maternal; la del Distrito Federal es hermosa y calculadora. Y cada una es diferente a la otra; la de Chihuahua, la de Yucatán, la de Tijuana o la de San Luis. Ninguna es igual.

Sé de pocas mujeres que parecen lluvia. Cuando me cruzo con ellas, les digo que las entiendo. Las mujeres-lluvia son tristes y enamoradizas, y arrastran las culpas en camiones. Pierden: el amor las maltrata.

Y si se llegan a alegrar, ¡uy!, caen tormentas largas y estruendosas, como trompetas anunciando el Armagedón. No lo cuentan; lo expresan en silencio. A una mujer-lluvia no se le conoce llanto, por ejemplo; pero se sabe que se encierra para llorar cascadas, ríos, trombas y huracanes que después vemos en el noticiario.

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(Huele a tierra con asfalto, a lodo sucio, a plantas y a ladrillo remojado. Suenan las ventanas; esa lluvia fuerte. Bien. Ya mero se va la luz. Terminé.)

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cuentos!